Catálogo de Sementales

Un repaso a la historia de cuarenta y cinco amantes

Acariciando la navaja de Albacete…

El último al que tuve que colocarle la milonga de mi mágica virtud, fue a mi actual ex marido.

Fue por necesidad porque de no haber actuado así, nada habría pasado entre nosotros dadas sus arraigadas convicciones religiosas. Tal vez hubiera sido lo mejor, pero claro está, a toro pasado que fácil es hablar.

Lo conocí porque debía estar marcado el día y la hora. Mediaba septiembre y andaba yo apurando los últimos días de mar y sol. Estando en la parada del autobús apareció primero una línea que no solía tomar pero que también llegaba a la playa, me decidí por tomar ese transporte a pesar de ser yo, en ese sentido, un animal de costumbres.

La playa estaba desierta, tal como dice la canción, con motivo, porque siendo día entre semana y pasado agosto, sólo cuatro gatos se acercan hasta allí. Extendí mi campamento, a saber: toalla, bronceador, botella de agua, revista de cotilleo, paquete de tabaco y encendedor. Me puse en topless, como de costumbre y me tumbe dispuesta a avanzar en mis ejercicios de meditación trascendental.

No pude, porque un pesado, que tenia la playa entera para sentarse, quería ponerse allí a mi ladito. Le dije que no, que prefería que no se sentara conmigo. Se fue. Paseo arriba y abajo como alma en pena, después inició otra aproximación, escorándose hacia mi toalla cual cangrejo playero. Yo no estaba por discutir, tenía el día triste, mi hermana se casaba. No me daba pena que se fuera de casa, ni tenía yo un estado depresivo y sentimentaloide por otra cosa que no fuera, una penosa envidia de esa que incomprensiblemente llaman sana, yo quería querer como ella quería. Quería un amor con retorno, un amor correspondido y sincero. Estaba harta de mis deambulatorios improductivos. Tenía ganas de llorar por todo lo que ansiaba y no llegaba.

Yo sumida en mis tristes pensamientos y él que seguía emperrado en sentarse al lado.- Mira, la playa es un sitio público, así que siéntate dónde quieras.-le dije finalmente. Se sentó rozando mi toalla, empezó a hablar, le dejé, después empecé a contestarle.

Estuvimos conversando un buen rato, no recuerdo de qué, pero consiguió disipar las brumas negras que me rondaban. Fue sencillo, las cosas buenas son sencillas. Él, que me llevaba a casa, y yo, qué bien. En coche con un desconocido ¡Viva la temeridad! ¡Pero si no sabía quién era! Metí la mano en el bolso y encontré lo que buscaba, una navaja de Albacete de dimensiones descomunales,que ya contaré cómo y porqué en otro punto de este catálogo, se convirtió en mi compañera de algunos viajes. No dejé de acariciar aquella faca tremebunda en todo el trayecto, sin intención de usarla claro está, pero por si a caso. Más de una vez, cuando he recordado el momento, me ha sobrevenido un instinto asesino incontenible, unas ganas de cortarle el cuello, que a buen seguro llegaréis a entender.

De momento la cosa iba bien, allí estaba Francisco de Borja Coronel, para servir a Dios y a usted, llevándome a casa. Me pidió el teléfono y se lo di. Iniciamos un noviazgo en toda regla, de los buenos, de los de toda la vida. Yo caí en un estado de casi agradable conformismo aturdida por todas las atenciones que me dispensaba Paco Borja. Me idealizó, me subió a lo alto de un altar para adorarme como a una aparición. Me quería con locura, hasta el punto de dejar la entrega del incondicional Armand, reducida a una menudencia microscópica.

Yo le dejaba hacer. Él por entonces era el proyecto de un buen hombre, noble y generoso, un hombre que no consiguió ser, porque por desgracia para ambos, se malogró en el camino.

Conforme el noviazgo fue avanzando comencé a percatarme del arcaico ideario que regía el pensamiento de Paco Borja: Una mujer es un objeto delicado; una mujer es siempre, siempre, más débil que un hombre; una mujer debe permanecer pura y casta hasta el matrimonio (¡Ay Señor!); una mujer debe cuidar de su casa y convertirla en el descanso del guerrero para el esposo; una mujer debe recibir al marido, acabada la jornada laboral, con una dulce sonrisa en los labios, así se caiga el mundo; una mujer es madre…madre de cinco hijos. ¡Y una mierda! - me dije yo.

El quería modelarme a imagen y semejanza de su madre. Me vino a la cabeza Norman Bates cuchillo en mano y  chillé con toda mi alma y todo el fuelle de mis pulmones, como Marion, pero para cuando fui capaz de dar ese grito, hacia un par de años que un cura había bendecido nuestra unión y yo, abducida por una misteriosa luz cegadora, había contestado sí quiero, en el momento fatídico.

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